Tornarás

Não, não chorarei diante de tal tragédia

Sorrir-lhe ei com um olhar audacioso e triunfante

Alma pura que dos céus fora limpa

Dê teus pulos e mostre a alegria

Pés descalços do pisar em falso

Boca suja do falar errante

Mãos calejadas de tato sofrido

Olhos cerrados por ver mui distante

Nariz aguçado do procurar soturno

Vós todos tornareis ao pó

Deixais a alma viver em paz

E comigo, a sós!

Sobre filosofar

Aos poucos, uma mente crítica e criativa desenvolve teorias tão complexas na vida que uma triologia de livros de quatrocentas páginas não seriam, talvez, o suficiente para imortalizar tais pensamentos.
A graça disso é que, em pelo menos noventa por cento dos casos, essas coisas se perdem na mesma espontaneidade que surgem. Uma linha ou um parágrafo se tornam então suficientes.

Sobre escrever

Quando se escreve, o segredo é se deixar levar pelos próprios dedos, não pensar demais, não ser perfeito. A plenitude da escrita não está em ser impecável, mas abrir possibilidades para um leitor julgar sua obra, permitindo o debate sobre o que ele faria melhor que você. Nada inere o poder de agradar a todos, mas a todos inerem o poder de se agradar.

Conceitos

Definir conceitos não é algo fácil. Conceituar consiste na aquisição de conhecimentos sobre um todo para transformá-lo em um só algo. Conceituar é se abster das imposições enraizadas em sua mente para alcançar o novo e guardá-lo na mesma. Conceituar é esquecer que um professor te disse algo um dia e você acertou tal questão na prova, é perguntar porque aquilo está certo e tirar suas próprias conclusões.

A sensação que sinto ao ver o azul é diferente da sensação sentida ao ver o vermelho, mas todas possuem origem no branco e no preto. A sensação que sinto ao ver o amarelo é diferente da sensação que você sente ao ver a mesma cor e tonalidade, e a conceituação por cada um será diferente.

Exemplo mais real é a conceituação da dor. O que dói e como dói quando você perde um amigo querido? Creio que sua conceituação será diferente da minha pois podemos não ter o mesmo amigo e, mesmo que seja o mesmo, nós mesmo somos diferentes entre nós.

Por fim, eu conceituar tudo isso é algo engraçado, pois me eu mesmo me contradisse.

O viajante

E quando o sol se põe atrás dos montes, para iluminar a terra estrangeira que foge à minha vista, a escuridão é certa em dias de lua nova. Lua essa que tem seu brilho ofuscado por um ciclo, e desespero trás aos viajantes de terras virgens da pisada humana.
Esse viajante não pode ser eu, literalmente, pois na Grande São Paulo são poucas as terras assim existentes, a lua vira lenda num céu poluído, estrelas de outrora são agora os postes de luz nas ruas perigosas. Mas sou sim esse viajante quando o sentido é outro: ao viajar pela imensidão dos pensamentos que me confundem, eu me embrenho em matas fechadas, em bifurcações determinantes e o caminho para se chegar até a luz é tortuoso. Espero o dia, que parece criança à escuridão da noite velha. Se fico parado, sou tragado por aquele ladrão que está à espreita. Se sigo em frente me perco num cerco sem clareira. Então eu corro para despistar aquele que me persegue e fecho os olhos da carne para ampliar os meus sentidos, outros.
E quando chega o sol? Ah, o Sol! É aí que eu acordo, é aí que eu vejo que valeu a pena esperar passar a noite. A tormenta que se fez presente é diluída a cada músculo acionado para meu sorriso sincero. Sou novamente o fruto da minha nova essência. Deixo de ser aquele viajante para herdar o meu lugarzinho no meio do agreste, no meio da simplicidade. Ali a noite vem, mas vem em sonho... E vem com lua cheia.

A graça

A graça de Deus é Deus
A graça da Graça é Graça
A graça do menino é José
A graça de José é o sorriso
A graça do sorriso é o dente
A graça do dente é o dentista
A graça do dentista é Pedro
A graça de Pedro é a igreja
A graça da igreja é Deus
A graça de Deus é eterna

Parte do último capítulo do meu futuro livro

O SOLDADO PERFEITO

É uma corrente obscura e gélida de ar poluído que entra neste momento pelos meus pulmões como um ácido irreversível, mas não me importo... Sei que se seguir por trás daquela porta posso encontrar a minha épica luz ao fim do túnel. Tudo que posso fazer é seguir enquanto choro, enquanto grito, tudo o que posso fazer é me armar não de metal, não de punhos, mas sim de esperança.

Metamorfo

E não, não sou humano. Sou um, em meio a dois, três, quatro, que seja. Quanto mais pensamentos crio, mais sou, mais me recrio. Por mais estranho que pareça, eu sou a peça que faltava no meu próprio quebra-cabeça!

Verbo deletar

A vontade que tenho é deletar todos os textos que escrevi aqui até hoje.
Tenho essa vontade porque, a cada dia que passa, eu me torno outra pessoa.
Não, não outra pessoa em minha essência, em quem eu realmente sou. Naquele meu superego escondido nos confins do meu subconsciente.
Sou e sempre serei a mesma pessoa em estrutura, mudando de estatura constantemente e tendo um cérebro do tamanho de um humano normal.
Não sou um super humano. Não sou. Não sou nem me tornei um. Ainda sou jovem. Retardado, mas jovem.
A órbita do meu umbigo tem valores ínfimos perto das galáxias presentes naqueles que me rodeiam.
Segundo sol é o caramba, há 7 bilhões de sóis espalhados por aí. Cada um é o centro de sua própria galáxia. Do seu próprio universo. Do seu mundinho.
Ah! Deus, até quando ainda deverei ser humano? Não digo que tornar-me-ei anjo. Digo que só quero paz.
Voltando ao assunto no começo já tratado. Foi necessário fazer todos esses adendos, mas volto, por coesão devo voltar. Mudei.
Na verdade, mudo.
E a cada novo som que ouço, a cada nova visão que vejo, a cada novo sentimento que sinto... me torno outro.
Outro. Ontem. Outrem. Outrora. Outras. Muito. Tudo. Todas.
É tudo subjetivo. É tudo irreal de um plano mas real em outro.
E é a cada nova junção de palavras que vejo que, para mim, estou amadurecido(endo) como pessoa e renovado como espírito.
E a cada novo gesto singelo, percebo que meus romances românticos são nada perto dos amores outros que podem surgir.
A cada nova ironia, percebo que as antigas já ultrapassadas foram.
Ei, ressurgi com novas ideias e, ao terminar essa que vos apresento aqui, surgirá outra que a irá sobrepor e, mais uma vez, terei vontade. Imensa vontade.
Deletar. Delet. Del. De. De deletar. Terei vontade de deletar essa daqui.
Do Inglês surgiste linda palavrinha: deletar. Verbo acionado com um botão, mas consagrado. Consagrado pela ação que carregas como verbo.
Verbo deletar.

Loucura

A verdade é que sou louco
Num mundo em que não existem normais.
Faço de tudo um pouco
E não me prendo aos demais.
Pago de poeta e escrevo
Versos de amor sem nexo.
Em minha cabeça pulsam

Pensamentos vazios complexos.